Croque-morts magazine (Pompe funèbres)

Boulettes sauce piquante

Fri, 11 May 2012 20:00:00 +0200

élicitations à tous les participants à la clôture du jour.

Un jour, c'était ma dernière semaine en tant que porteur, d'ailleurs, avant que je ne devinsse maître de cérémonies, nous étions à l'hôpital, au funérarium, pour faire une mise en bière. En avance, nous nous étions dirigés vers la partie technique, ou se déroulait une autopsie.
On n'avait pas étés jusqu'à la salle, parce qu'il y avait un petit nouveau avec moi, que j'étais chargé de former, et j'avais pas spécialement envie qu'il ma claque dans les pattes. Une autopsie, c'est dur. Très dur.
Le large couloir grouillait de monde, agents d'amphi, gendarmes, la médecin légiste, et une charmante jeune femme. La trentaine, élégante, ses cheveux blonds coupés au carré, elle faisait des va et viens entre le bureau du funérarium et le seuil de la salle d'autopsie.
"Ouah, elle est bonne, celle la !"
Je dévisageai le nouveau, à qui nous devions cette exclamation. Tout maigre, la vingtaine, il ressemblait à un jeune chien un peu fou.
"Elle te plaît ?" Lui demandais-je.
"Ouais ! Elle est canon ! je crois que je vais aller lui parler, t'en penses quoi ?"
"Euh... T'es un grand garçon, comme tu le sens." Après tout, il n'y a pas de mal à s'amuser un peu.
"Ouais, je vais la brancher !" et il partit, joignant le geste à la parole.
C'est sur ces entrefaîtes que le maître de cérémonies arriva. Nous nous saluâmes, puis il me demanda "Il est ou, le nouveau ?" il ne l'avait pas apercu dans la foule. D'ou j'étais, j'avais une vue splendide sur la jeune femme qui ouvrait des yeux exhorbités devant ce gamin qui lui débitait un baratin à toute vitesse.
"Qui, Franck ? Il est la bas."
"Mais qu'est ce qu'il fout ?"
"Eh bien, manifestement, il est en train de draguer madame le juge d'instruction".

_____

Un autre jour, nous sommes appelés, avec un assistant funèraire, pour enlever un corps dans une maison. C'est l'automne, la nuit est tombée, il fait froid, nous errons quelque peu avant de trouver la maison. C'est une vieille bâtisse Bretonne, et nous entrons directement dans la pièce principale, ou seule une ampoule jaune dispense une lumière chiche. Un coin cuisine, avec un poêle à bois, une table, un buffet, et un lit, dans lequel on devine une silhouette.
Après avoir présenté nos condoléances à la famille, nous les informons que nous allons installer notre matériel. Nous entrons donc le brancard, y installons une housse de corps, enfilons nos gants, le tout sous le regard de la famille silencieuse, et enfin nous tournons vers le lit, afin de saisir notre client, une petite vieille toute menue enfouie sous une couette épaisse.
"Excusez-moi"
Nous nous tournons vers l'homme, trés gentil, que nous avions identifié comme étant le fils ainé, et qui nous as interpellés. Il poursuit:
"Je crois que vous faites erreur, messieurs. La, c'est maman, elle dort. Le défunt, c'est papa, il est dans la pièce d'à-côté"

_____

Nous étions en renfort dans un petit village Breton, pour donner un coup de main aux collègues du coin qui avaient un surcroît d'activité. Nous avions fait la mise en bière, avions fait un beau cortége jusque l'église, une entrée magnifique, puis, une fois les fleurs disposées autour du cercueil, nous étions retirés, pour laisser le prétre officier.
Dehors, le maître de cérémonies avait lancè "Bon, les gars, je vous paie un café ?". Nous avions accepté avec autant de gratitude que de promptitude.
Pendant ce temps, le curé faisait messe express. Il avait en effet une autre cérémonie prévue à l'autre bout de son secteur, due à un cafouillage de la bénévole de 90 ans qui tenait son secrétariat. En moins de vingt minutes, soit la moitié du temps habituel, il dit la messe, invite les gens à bénir le corps, puis, quand tout est fini, dans le silence de mort qui s'est installé, tandis que les gens sont dans l'expectative, il se tourne vers le bedeau, et lance, à haute et intelligible voix, dans la petite église :
"Va chercher les pompes funèbres, donc, ils doivent étre encore au bistrot".

Requiem29 a passé la vitesse au dessus, le voilà qui décroche une tribune dans Atlantico. Vous pouvez la lire ici.

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Les textes sont écrits tant bien que mal par Guillaume Bailly.

Les graphismes, illustrations et la déco du blog sont l'oeuvre de Manu Rayot.

Au funérarium

Tue, 08 May 2012 00:00:00 +0200

élicitations à tous les participants à la clôture du jour.

Il se passe toujours beaucoup de choses dans les funérariums. Les journées des hôtesses d'accueil sont bien remplies.

Albert.

Albert était un pensionnaire fidèle. Il arrive que certains locataires restent longtemps dans les frigos des morgues, celui que j'ai fréquenté le plus longtemps nous est resté dix neuf mois, par moins cinq degrés. Ca m'a quand même pris deux heures pour tout nettoyer après, affreux... Enfin, souvenirs, souvenirs...
Bref. Albert ne devait pas particulièrement aimer la compagnie des vivants, puisqu'il avait décidé de se passer un morceau de corde autour du cou. Il était à la morgue du funérarium de puis treize mois, et la mairie s'était enfin décidée à l'enterrer comme indigent, lorsque, miraculeusement, au moment ou on lui demandait de rédiger le P.V final, le policier en charge du dossier trouva de la famille, et lui expliqua ou se trouvait son défunt.
Marie les vit donc se pointer. Elle savait d'expérience que les gens réagissent de manière différente, et parfois curieuse, au deuil, aussi ne fut elle pas surprise de voir qu'ils semblaient plutôt furieux. Certains considèrent, après tout, que la mort n'existe que parce que les croque-morts veulent profiter de la douleur des gens.
Mais, très certainement, elle n'escomptait pas la réaction qu'elle obtînt.
"QUOI ? IL FAUT PAYER POUR CE CONNARD ?! Mais putain de merde ! Ca fait combien de temps qu'il est ici ? QUOI ? Un an ! Et il croit que je vais lui payer un an à se la couler douce ! Et il s'est suicidé, en plus, cet enculé de bâtard de fils de pute ?! Que dalle, je paierai rien ! Je me casse, j'en ai marre de vos conneries".
La dame qui accompagnait le monsieur au langage si fleuri, maquillée comme une péripatéticienne, habillée comme une pute, expliqua à l'hôtesse médusée : "Faut excuser mon frangin, mais on pouvait pas blairer notre connard de père. Il avait un balai dans le cul, le vieux, il faisait les trois-huit à l'usine, et il allait bosser chez un maraîcher le week-end, mais jamais il nous filait un radis, notre argent de poche, pas plus, parce qu'il économisait pour nous payer des études. Des études ! Alors que nous, on aurait voulu des mobylettes, des trucs de jeunes, quoi, pas des études à la con. Vous voyez le genre de connard ? Mon frangin et moi, on est au chomedu, alors vous voyez, les études, ça aurait servi à quoi ? Heureusement, ma mère lui a tout pris quand elle s'est barrée, à cet enfoiré, mais on a rien pu récupérer, parce qu'elle a tout bu, cette salope. C'est ça qui l'a mené dans la tombe. Enfin, paix à ses cendres, comme on dit. Bon, pour papa, on va faire comme pour elle et notre autre frangin, on va aller à la mairie expliquer qu'on a pas une thune, et il va aller à la fosse commune. Ca ou autre chose, hein, de toute façon il est mort, et ça c'est pas un mal."
Ainsi fut fait, et Albert disparu de ma mémoire de ses enfants. Mais pas de celle de Marie, qui ne s'est, à ce jour, remise de son choc.

Renée.

Ainsi, Renée mourut, seule, dans sa maison de retraite. Elle avait fait un testament obsèques, qui stipulait que son corps serait transféré au funérarium ou officiait Marie. Et personne ne vint la voir. Personne ?
Si, une fois. Son neveu.
Il alla trouver Marie. Lui expliqua, après avoir décliné son identité, qu'il voulait récupérer sa bague. Celle en or, avec les diamants. Marie lui expliqua qu'elle la portait depuis des années, qu'il serait sans doute difficile de la lui retirer, et que la vieille dame aurait peut ètre souhaiter l'emmener avec elle. Réponse :
"Je m'en fiche. Je veux cette bague. Coupez lui le doigt, si il faut."
Je vous la fait courte. Nous parvîmes à la retirer, à grand renfort de savon et massages.
Une fois son "bien" récupéré, le neveu s'est tourné vers Marie.
"Vous connaissez un endroit ou je peu vendre ce truc ?"
Elle n'a pas su lui répondre. On ne sait pas si il a trouvé. Il n'est pas venu à l'enterrement.

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Franchir le pont

Fri, 30 Mar 2012 00:00:00 +0200

élicitations à tous les participants à la clôture du jour.

L'homme était veuf depuis peu. A soixante dix ans, c'était tôt. Il dépérissait. Il n'allait même plus dans sa maison secondaire, à la campagne, ou lui et sa regrettée femme avaient passé tant de bons moments. Il restait cloîtré dans leur appartement de Brest, qu’ils occupaient uniquement l'hiver, habituellement. Il ne sortait pas, ne faisait rien, ne vivait plus.

Et ses enfant se demandaient quoi faire.

Ce fut presque accidentellement qu'une de ses petites filles fit la découverte qui allait tout changer. Une après midi, alors qu'elle devait rester chez lui en attendant que ses parents finissent le travail, elle lut un article sur un film qui venait de sortir, et demanda à son grand-père de l'accompagner. Celui ci, pour lui faire plaisir, accepta.

Le dimanche suivant, à table, il parla avec animation et joie des films qu'il avait vu. A la surprise générale, il avait aimé le cinéma, et était retourné trois fois voir d'autre métrages. Ses enfants se cotisèrent pour lui offrir un grand téléviseur et un home cinéma, au fur et à mesure des Noëls successifs.

Le retraité s'abonna à des magazines, qu'il lisait en écoutant les bandes originales de ses films préférés, attendant le mercredi, jour de sortie, ou il enchaînait les nouveautés jusqu'au week end. Il mettait un point d'honneur à voir tous les films qui sortaient.

Puis, l'âge faisant son œuvre, il ne put plus faire le déplacement jusqu'aux salles obscures. C'était sur son téléviseur dernier cri qu'il continua de s'adonner à sa frénésie cinéphilique. Il vit et revit tous les chefs d’œuvre du septième art.

Puis il mourut. Tempus fugit.

Il n'avait pas de croyances, il souhaitait une cérémonie civile, il avait pris ses dispositions. Pour cela, il avait établi un programme très précis. Il partirait sur les airs de ses films préférés.

Et c'était ce qui inquiétait Bernard.

Il nous avait prévenus, nous, les porteurs « Les gars, il va falloir garder votre sérieux. »

Nous, on se demandait pourquoi.

Nous attendions derrière la porte. Bernard devait s'assurer que tout le monde était bien installé, puis il lancerait la musique, traverserait, solennel, la salle, pour aller ouvrir la porte. Nous franchirions alors les quelques mètres de l'allée avec le cercueil, installerions les fleurs autour une fois celui-ci déposé sur ses tréteaux, et nous retirerions au fond de la salle jusqu'à la fin de la cérémonie.

Rien de compliqué. On se demandait vraiment ce qui inquiétait Bernard.

Nous attendions depuis quelques minutes lorsqu'enfin, la porte s'ouvrit. Bernard devait juste l'ouvrir et s'effacer pour nous laisser passer. Au lieu de quoi, il fit un inhabituel pas à l'intérieur du couloir technique, et nous chuchota, l'air menaçant dissimulant difficilement le petit sourire mi jovial mi moqueur qu'il avait toujours « Sérieusement, les gars, si j'en vois un qui rigole, ça va chier ! ».

Enfin, nous avançâmes. Solennels, nous apportâmes le cercueil jusque sa place, passant entre les membres de l'assistance, debout et affligés, nous accomplîmes notre tâche avant de nous retirer. Dehors, après avoir mis une distance prudente entre nous et la salle ou officiait Bernard, nous pûmes enfin pousser un soupir qui ressemblait à un rire nerveux.

Le petit vieux avait préparé sa cérémonie. Il avait choisi les musiques de ses films préférés. Et plus que tout, semblait-il, il souhaitait entrer dans la salle sur les sifflements guillerets et entraînants du Pont de la Rivière Kwai.

À la mémoire de Bernard,

qui vient lui aussi de franchir le pont.

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Même en cent ans, je n'aurai pas le temps, pas le temps

Fri, 24 Feb 2012 20:00:00 +0100

élicitations à tous les participants à la clôture du jour.

Bon, je sais : c'est compliqué pour moi ces temps-ci d'écrire des articles pour ici. Je devrais. Mais bon. Mon boulot à mémoire des Vies est assez prenant, entre les recherches pour la documentation des articles du jour, et la préparation de quelques autres à venir. Il va y avoir du lourd, je dis ça, je dis rien.

Et quand j'ai quelques minutes, il y a toujours un ami qui a besoin d'un coup de main. C’est toujours le même, et c'est toujours un plaisir d'y aller. Ce qu'il y a de bien, avec les Pompes Funèbres civiles, en dehors du fait que ce soit la meilleure boîte de pompes ou j'ai travaillé, c'est qu'il s'y passe des trucs toujours intéressants. De quoi alimenter le blog.

Tiens, si j'avais le temps, je vous raconterai bien ce qui s'est passé dernièrement...

Mais j'ai pas le temps. N'étant plus célibataire, je suis sollicité. Ci-joint, une photo de ma sollicitation. Vous comprenez mieux ?

C'est dommage. Parce que, cet après midi, c'était vraiment énorme. Dommage.

Juste pour vous allécher : on devait procéder à une inhumation. Dans un caveau. Banal, classique.

Oui, je sais : ça a l'air, comme ça, mais en fait non.

Bon, le caveau s'ouvrait par une trappe, trappe enterrée. Ce qu'on appelle une ouverture par devant, par opposition à l'ouverture par le dessus, ou le cercueil descend verticalement, tandis que l'ouverture par devant, il descend horizontalement, je sais, il y a une technique. Bref, on n'est pas la pour ça. C'est un métier, c'est tout.

Bon, revenons en à notre affaire : le marbrier creuse où doit se trouver l'ouverture, devant. Il ne trouve rien. Emmerdé, il regarde : a gauche, un bac en béton qui sert de poubelle pour les déchets verts du cimetière, à droite, un monument, et derrière, une allée minuscule. Ils n'ont pas collé l'ouverture dans la petite allée, quand même. Par acquis de conscience, parce que c'est un marbrier consciencieux, et qu'il a vu assez d'aberrations comme ça, il creuse pour vérifier.

A son grand soulagement, il ne trouve rien. Répit de courte durée : comment il s'ouvre, ce p*tain de caveau ?

Il appelle, à peu près tout le monde. « Non, ce n'est pas une ouverture par le dessus, c'est une ouverture par le côté. »

par le côté. Attends... « Dites, la dernière personne inhumée c'était en... » « c'était dans les années 80. »

« Ah ! ok. Et, dites, la magnifique poubelle en béton, la, elle date de... » « des années 90, pourquoi ? »

« Non, comme ça. » « dis, tu nous crois pas assez abrutis pour construite une poubelle en béton sur l'ouverture d'une tombe ? »

« Non, non, non. Bien sûr que non. Ça t'ennuie si on va consulter les vieux plans du cimetière, aux archives, juste pour vérifier ? »

Et oui, bien sûr, la commune avait construit la poubelle en béton, sur l'ouverture du vieux caveau. Il y avait de la place libre, un bel emplacement, et personne ne s'était demandé pourquoi, dans ce cimetière vraiment, vraiment peuplé, il l'était resté.

Franchement, j'ai beaucoup ri. Je me suis dit « Voilà une bonne histoire pour requiem29. Il faudra que je la raconte. » mais pas aujourd’hui. J'ai pas le temps. Ni pour celle-la, ni pour les autres.

Les textes sont écrits tant bien que mal par Guillaume Bailly.

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Jo

Wed, 01 Feb 2012 20:00:00 +0100

élicitations à tous les participants à la clôture du jour.
Il s’appelait Joseph, mais tout le monde l’appelait Jo, peut être en pensant au film avec Louis de Funès, dont il était une sorte de sosie triste. Jo était croque-morts depuis des années, depuis que, jeune, il avait quitté l’école pour gagner sa vie. Combien de temps cela faisait-il, nul n’aurait su le dire, tant il était difficile de donner un âge à Jo, et tant il était taiseux. Jo parlait peu, rarement plus que de nécessaire, et jamais vraiment de lui.
Et Pourtant, ces derniers temps, Jo parlait, un peu plus, disons, que d’habitude.
D’abord, gêné, il avait discrètement demandé à quelques collègues des renseignements, sur les avances sur salaire, sur le déblocage de la petite participation que les employés percevaient et qui restait sur un compte jusqu’à leur retraite ou que certains besoins se fassent sentir. Et la rumeur s’était répandue : « Jo est dans une mauvaise passe ». Tout le monde s’offrit de l’aider : Jo était un petit bonhomme triste, mais un bon collègue, toujours là sur les coups dur, jamais à rechigner, et d’une honnêteté scrupuleuse, un sou prêté serait un sou rendu. Mais Jo refusait toujours. « Ca va » disait-il « le divorce est un peu compliqué, mais c’est une mauvaise passe, je vais m’en sortir » Jo divorçait ? Première nouvelle ! Certains devinaient, à certaines tournures de conversation, l’existence d’une Madame Jo, voire même d’une progéniture, mais sans plus. Mais un divorce ? Voilà qui entamerait encore le capital plus que restreint de jovialité du bonhomme.
Surtout, il lançait, au sorti d’une cérémonie particulièrement difficile, « J’en ai marre de ce boulot à la con » mais quand on lui demandait pourquoi il n’en changeait pas, plutôt que de se miner, il rétorquait « Et pour faire quoi ? Je sais rien faire d’autre »
Finalement, n’y tenant plus, Jo demanda de l’aide.
Au patron, tout d’abord. Il demanda une avance sur salaire. Le directeur lui tendit une enveloppe pleine d’argent liquide « L’avance sur salaire » dit-il « c’est le bordel, après, tu est décalé, tu as besoin d’une autre avance pour finir le mois parce que tu as remboursé la précédente, et tu te retrouves comme ça, sans pouvoir gérer. L’argent, la, il vient de la caisse noir, qu’on s’est constitués avec des petits à-côté, en prévision des coups dur. Non, non, ne proteste pas, je t’ai dis que c’était pour les coups dur, t’es en plein dedans. Tu rembourseras quand tu peux, si tu peux, pas de soucis ».
A ses collègues, ensuite. Jo avait besoin de bras pour déménager. Tout le monde fit un pas en avant : pour Jo, pas de problèmes. Tout le monde avait une dette envers lui, une week-end de permanence échangé, une semaine de vacances décalée, pour arranger ses copains, Jo disait toujours oui, et peut être se sentaient-ils coupables, peut être, se demandaient ils, si ce n’était pas un peu de leur faute si Madame Jo, lassée, l’avait laissé tomber.
Et tout le monde vint le jour dit à l’heure prévue, même le patron, avec les deux véhicules utilitaires de la boîte « Va pas t’emmerder à louer une camionnette hors de prix, Jo, il y a tout ce qu’il faut, ici ». Jo avait quelques meubles massifs hérités de ses parents, qui furent chargés dans les camions et emmenés dans un box, que Jo avait loué, en attendant de se retourner.
Quand tout fut fini, la vie repris son cours.
Sauf que Jo avait changé. Il n’était plus aussi motivé, avait l’air encore plus terne que d’habitude, voire même, en quelques occasions, arrivait en retard. Clairement, le métier lui pesait. Et les gars s’inquiétaient. Ils harcelèrent Jo de questions :
Comment se passait le divorce ?
« Pas bien, ma femme a monté mes enfants contre moi, on n’arrive pas à vendre l’appartement, elle me met des bâtons dans les roues parce que je paie le crédit tout seul, mais je ne peu plus y habiter, mon avocat est pas très bon, je crois... »
Mais tu habites où ?
« Je loge dans un truc pas cher, en attendant »
Parce que ça a vraiment pas l’air d’aller.
« Non. Ca me pèse, tout ça. Les morts, les gens qui pleurent. J’en ai ma dose. Mais je sais rien faire d’autre. »
Tu fais quoi, le soir, pour te changer les idées ?
« Rien. Je m’assois sur une chaise, je regarde la télé et je bois du vin ».
Et tout devint limpide. Jo faisait une dépression carabinée, et il avait plongé dans la picole. La mauvaise pente. Le patron décida de prendre les choses en main. « Jo » dit-il, « Ca fait des années qu’on travaille ensemble, et je vois bien que ça va plus. J’aime pas ça, Jo, te voir sombrer. Non, non, ne dis rien, ça se voit : ça fait combien de temps que t’as pas fait un repas correct ou une nuit complète ? Tu picoles, Jo. Tu bois en ressassant des idées noires. Si t’es alcoolique, je connais un médecin. Il t’enverra en cure. Je t’aiderai pour les papiers, et à ton retour, ta place t’attendra. T’en a marre du boulot ? Ca te pèse ? Tu as droit à des formations. On te paiera ta reconversion, et je t’aiderai à trouver autre chose. Tu as juste besoin de vacances ? Dis moi combien, c’est accordé. Tiens, je te file une prime, va prendre l’air, va quelque part au soleil. Mais réagis, bon sang ! »
Jo dit simplement « Non, ça va. Je vais me rependre, vous avez raison. » Et il se reprit.
Peu à peu, on vit revenir le Jo d’avant. Peut être un peu différent. Parfois, il racontait des blagues. Pas des choses très compliquées, la plupart étaient connues, voire usées, et il ne les racontait pas très bien. Mais les gars riaient, autant pour encourager Jo dans sa nouvelle vocation d’humoriste que de surprise de voir leur copain lancer des choses aussi incongrues que « Tiens, vous la connaissez, celle des deux putes dans un ascenseur ? ». D’autres fois, il ne disait rien, et son regard se perdait dans le vide, un court instant. Mais, globalement, Jo était de retour.
Arriva, comme parfois il en est dans les pompes funèbres, une journée vraiment difficile. Le matin, l’équipe fit les obsèques d’une femme de cinquante ans, morte d’un cancer. L’église était bondée et aucun œil n’y était sec. L’après midi vint le convoi d’un jeune de vingt ans qui s’était tué en voiture. Lors de la mise en bière, la mère refusa de le lâcher, et Jo dut intervenir pour l’éloigner.
Le lendemain, il ne se montra pas au travail, ni ne répondit au téléphone. Il passait prendre son courrier à son ancien appartement, n’avait pas fait de changement d’adresse, et nul ne savait ou il habitait. Ils se débrouillèrent sans lui le matin, il se débrouillèrent sans lui l’après midi, mais tous se demandaient où diantre il pouvait être. Chacun pensait, sans oser le dire à haute vois, que Jo avait remis son nez dans la bouteille et qu’il cuvait certainement dans un coin. Deux étaient partis en réquisition, mais les autres s’attardèrent un peu, tournant autour du patron qui essayait d’avoir des nouvelles de Jo.
La journée était finie, et rien. Le téléphone sonna, mais c’était l’équipe de réquisition. Tous se remirent à bavarder. Trop fort, sans doute, puisque le chef, soudain, intima « Oh ! Vos gueules, j’entends rien ! Tu dis quoi ? Jo est avec vous ? » Mais ils n’entendirent pas la suite puisque, du pied, le chef avait fermé la porte de son bureau.
Ceci dit, c’était tout Jo : se pointer sur une réquisition pour donner un coup de main.
La porte du bureau s’ouvrit, et les questions fusèrent « Jo est avec eux ? Mais il a foutu quoi, aujourd’hui ? Qu’est-ce qu’il fiche la-bas ? » mais soudain, tous se turent. Le patron était blême. Bêtement, il parvint à dire « Jo était pas avec eux sur la réquisition. C’était lui, la réquisition » silence « Jo s’est pendu »
Quiconque serait entré dans le bureau ce soir là aurait assisté à un spectacle surprenant : une dizaine de croque-morts qui pleuraient pour un défunt. Qui pleuraient pour leur ami. Et peut être qui pleuraient un peu pour tous les Jo du monde.

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Selon la théorie d'Einstein, le temps ne rentre pas dans le cadre d'un continuum strict, mais peut s'avèrer, dans certains cas flexible, ce qui prouve que laphysique, c'est bien, mais au quotidien

Mon, 30 Jan 2012 20:00:00 +0100

élicitations à tous les participants à la clôture du jour.
Comme le dernier article Pompes Funèbres sentait un peu l'arnaque, quoiqu'il fusse tout à fait authentique, je vous remet celui-ci. Il est inédit, il est récent, il est vrai.
Ah, je réfléchis aussi à un nouveau concept pour le blog. Il y aurait une seule histoire de pompes funèbres par semaine, et je m'en vais vous sonder, vite fait, bien fait : quel serait, selon vous, le meilleur jour de la semaine pour la publier ? Je tiendrai compte de ceux qui ont répondu, les absents ayant toujours tort, toute réclamation sera ensuite inutile. Non mais.
La prochaine histoire est déjà écrite. A votre place, je prévoirai des Kleenex.

Le bouquet répondait parfaitement au qualificatif de ‘’joli’’. Il avait été composé avec goût, fleur par fleur, dans des tons mauve et blanc, qui symbolisaient peut être la tristesse et la pureté des sentiments, ou pas, les gens ne s’attachent plus trop à la symbolique. Il était à la foi sobre et fourni, il avait du coûter cher, et semblait néanmoins petit dans le poing immense qui le serrait.
L’homme était grand, il était costaud, et semblait mal l’aise dans l’entrée de la maison funéraire. Il avait pris son parti de rester en recul et laisser sa femme s’occuper du reste. Lui portait les fleurs et se répétait sans doute en boucle la formule de condoléances qu’il avait mis au point toute la soirée de la veille.
Elle était petite, et fébrile. Manifestement, le couple n’était pas coutumier de la mort. Ils se tenaient juste là, à l’entrée du funérarium, jetant autour d’eux des regards presque angoissés, ne sachant trop que faire, où aller, que demander, ni même à qui le demander.
L’assistant funéraire était assis à son bureau. Il les avait vu arriver, sur le parking, avait patienté, mais, comme ils ne venaient pas le voir, il décida d’aller à leur rencontre.
Le couple sembla le voir arriver avec soulagement, tout en restant un peu sur la défensive. Aussi bien l’un que l’autre avait une petite quarantaine d’années, et semblaient voir un croque-morts en vrai pour la première fois. La vie les avait jusqu’ici épargné le deuil, et c’était tant mieux.
Après quelques salutations courtes et sobres, le croque-morts s’enquit « Que puis-je pour vous ?
- Nous venons voir Madame Chombier, elle est bien chez vous ?
- Madame Chombier… Euh, non, madame…
- Ah bon ? Mais pourtant, dans le journal, l’avis disait que Madame Chombier reposait chez vous, ici, à la maison funéraire…
- Euh… Oui, c’est exact, Madame Chombier reposait ici, à la maison funéraire.
- Ah ! Et elle est où, s’il vous plaît ?
- Eh bien, le journal disait aussi que les obsèques de Madame Chombier avaient lieu le 27.
- Oui, le 27 à 14 H 30, c’est cette après-midi, et nous voulions absolument faire une visite avant…
- Je suis navré, Madame, mais nous sommes le 28, aujourd’hui. »
Sans doute avaient ils été induits en erreur par un concours de circonstances : pour des raisons pratiques, l’avis d’obsèques n’avait pu paraître le 26, le veille de la cérémonie, mais seulement le jour même, sans toutefois que sa formulation ait été changée.
Mais la femme était sonnée, presque choquée. Elle s’était trompée d’un jour ! Déjà, elle calculait une solution de repli, aller déposer les fleurs sur la tombe, envoyer une carte de condoléances…
Son époux, le visage inexpressif, souleva alors son bras massif, tout en semblant se parler à lui-même « Hier à 14 H 30 ? » il regarda sa montre, se tourna vers sa femme, et ajouta simplement « On va être en retard ».

Les textes sont écrits tant bien que mal par Guillaume Bailly.

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Arnaque, crime et téléphonie

Sat, 28 Jan 2012 20:00:00 +0100

élicitations tous les participants à la clôture du jour.
Bon, tiens, je vais m’accorder une pause pour écrire un article. Alors… Et merde, c’est toujours à ce moment là que le téléphone sonne ! « Pompes Funèbres Machin Truc Bidule bonjour, Guillaume à votre écoute
Oui, bonjour, je vous appelle pour un décès
D’accord (pas monsieur ou madame, une voix vieille et toute éraillée, ne commençons pas par un impair) vous êtes un proche ?
C’est ma femme.
Mes condoléances, monsieur (maintenant, je sais) ou le décès a-t-il eu lieu ?
Chez nous. Vous pouvez venir la chercher ?
Oui, bien sûr. Ou habitez vous ?
Parce que là, elle est au milieu du salon, elle gêne un peu.
(drôle d’oiseau, celui-la) au milieu du salon ?
Oui, toujours accrochée.
… ?!? Accrochée à quoi ?
Ben, à sa corde, elle s’est pendue !
Ah ? Et la police l’a laissée la ?
La police n’est pas venue !
La gendarmerie ?
Pas venue !
Les pompiers ? Le SAMU ?
Personne !
Mais… Vous avez bien appelé le médecin ?
Ben non, pour quoi faire ? J’ai ben vu qu’elle était morte !
Euh… Comment vous appelez-vous, monsieur ?
Bweuhahahahaha !
Enfoiré !
Ahahahohohohhihihi !
Sérieux, t’as rien d’autre à foutre ?
Ben non, il y a pas de boulot, c’est calme. Et chez toi ?
Si, si, moi j’en ai un peu. D’ailleurs, j’y retourne. Enfoiré, va, tu perds rien pour attendre !
Ah ah ah ! Allez, salut, bon courage !
Ouais, merci. A plus. »
Tss. Les blagues entre croque-morts. Bon, en plus, c’était hénaurme, celle-la, j’aurais dû la voir venir. Je vais attendre un peu, une semaine ou deux, et je lui ferai le coup du « Ben t’es ou ? La famille, le curé, tout le monde est à l’église, ils t’attendent », elle marche pas mal. J’allais faire quoi, moi ? Ah, ouais : j’allais me faire un café. De toute façon, j’ai pas d’idée pour un article.

Les textes sont écrits tant bien que mal par Guillaume Bailly.

Les graphismes, illustrations et la déco du blog sont l'oeuvre de Manu Rayot.

Monsieur le Procureur

Sat, 21 Jan 2012 20:00:00 +0100

élicitations à tous les participants à la clôture du jour.
Elle resta la un instant, bouche bée, les yeux exorbités, la poignée du panier à provisions craquant sous la pression de ses doigts serrés, son cerveau déconnecté semblant avoir oublié la conduite à tenir. Enfin, elle sembla prendre une décision, et, sans sembler esquisser d’autre mouvement, elle ouvrit la bouche et cria. L’appel au secours quitta la pièce pour se répandre à l’extérieur, comme pour tourner le dos à cette vision, le panier qui gisait désormais sur le sol, la jeune femme désespérée devant le cadavre de son mari qui se balançait au bout d’une corde.
Les voisins arrivèrent, appelèrent les pompiers, qui appelèrent la police, et soudain, la maison semblait devenue elle-même fébrile, débordant, ou qu’on se tournât, d’activité. Et la police, le médecin légiste, même quelques secouristes qui s’étaient attardés sur les lieux, semblaient sceptiques : d’un côté, les constatations d’usage semblaient indiquer le suicide, de l’autre, rien ne semblait donner raison à ce jeune père de trois enfants, marié à son amour de jeunesse, cadre sup’ d’une société qui l’estimait, payé très cher pour un métier qui le passionnait, et qui vivait dans un endroit qu’il adorait.
Il avait tout, ne manquait de rien, et plus les policiers fouillèrent, plus ils s’enfoncèrent dans la perplexité. Nul cadavre dans le placard, pas d’addiction cachée à la drogue, au jeu, pas de maîtresse, l’homme était aussi propre sur lui qu’il en avait l’air.
L’autopsie ne révéla rien de suspect. L’homme n’avait pas bu ni absorbé de médicaments pour se donner du courage, ne portait pas de marques de contrainte, la maison, au moment de sa mort, était fermée, rien ne permettait, de près ou de loin, de suggérer que le défunt ne s’était pas donné lui-même la mort.
Petit à petit, un autre portrait de lui se dessina : un homme aimant, aimé, mais indécis, hésitant, insatisfait. Il ne savait pas, jamais, si il était heureux ou pas, si il menait la vie qu’il voulait mener, c’était un écorché vif, torturé sans cesse par des questions existentielles. Sa jeune veuve confirma, ses parents confirmèrent, ses amis confirmèrent : il ne parvenait pas à être heureux, parce qu’il ne parvenait pas à savoir ce qui le rendrait heureux.
Ceci pouvait expliquer cela, mais le Procureur de la République restait dubitatif : cela suffisait-il, sans signe avant coureur, à le pousser ainsi loin de ses enfants, qu’il aimait, et de sa femme, qu’il adorait ?
Il ordonna des examens toxicologiques pointus. Les prélèvements faits, en attente des résultats, il autorisa la famille à récupérer le corps, avec interdiction de procéder à la crémation.
C’est le problème que soumit la famille aux pompes funèbres. Eux souhaitaient une crémation, conformément à des volontés que l’homme avait exprimé lors de quelques conversations, « s’il lui arrivait quelque chose ». Seulement, il fallait attendre l’autorisation du procureur, qui lui-même attendait les résultats des examens toxicologiques.
Le croque-morts prit contact avec le responsable d’enquête. Celui-ci était aussi compatissant qu’impuissant devant la situation : les examens demandaient du temps, ils n’étaient pratiqués que par peu de laboratoires, qui croulaient sous le travail, et il faudrait sans doute patienter « entre deux et quatre mois ».
Une seule solution, alors : le défunt serait inhumé, en attendant sa crémation. Il reposerait dans un cercueil hermétique, dans le caveau provisoire de la ville.
Cela présentait de nombreuses contraintes. A commencer par le temps, bien sûr. Comment la jeune veuve pourrai-t-elle commencer à faire son deuil alors que son époux ne reposerait pas avant longtemps dans sa dernière demeure ? Et tout cela coûterait cher : un premier cercueil contenant un second, métallique, en espérant que le bois tiendrait le coup durant les mois d’inhumation, et, avant lé crémation un ‘’dépotage’’. Pour faire simple, le cercueil métallique ne pouvant passer au four, celui-ci devrait être ouvert, l’homme devrait en être sorti, et retourner, soit dans le cercueil de bois, soit dans un nouveau cercueil si le bois était trop endommagé, pour des raisons sanitaire, avant la crémation. Le tout aux premières heures de l’aube.
La famille opta pour cette solution.
Les obsèques furent extrêmement émouvantes. Une foule nombreuse vint assister à l’hommage, et une foule non moins nombreuse se rendit au cimetière. La, l’assistance resta glacée devant la cuve de béton brut et son couvercle, posé à côté dans l’herbe, ou leur mari, leur fils, leur père, leur ami reposerait pour un moment, un nombre indéfini de jours.
La veuve, devant la tombe, après que les croque-morts y eurent descendu le cercueil, fit un discours déchirant, plein de dignité, ou elle disait adieu « Son mari, son amant, son meilleur ami, son premier et unique amour ».
Puis elle craqua, et s’effondra devant la cuve.
Le couvercle glissa sur le caveau, l’officier municipal qui se trouvait discrètement dans un coin nota quelque chose sur son bloc, et tout fut fini. Le Maître de Cérémonies, qui était également l’assistant qui avait reçu la famille, prit congé, et il ressentit un pincement au cœur en la voyant si frêle, au bord du lourd caveau de béton, lorsqu’il songea aux jours difficiles à tenir en attendant l’autorisation du procureur.
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Le corbillard me déposa devant l’agence, je restai un instant dehors à profiter de l’air doux et du calme momentané de la rue, puis j’entrai. A l’intérieur régnait l’effervescence d’une société de pompes funèbres de grande ville. Je me servit un café, m’assit au bureau, et répondit aux questions de mes collègues, comment s’était passé le convoi, si j’avait une idée de quand la crémation pourrait avoir lieu. Le téléphone sonna, un des collègue décrocha, et me tendit le combiné « c’est pour toi ». Tandis que je répondais, je vs mon autre collègue aller vers le fax, ou un document était en train de s’imprimer.
J’eus le temps de me demander, une seconde, pourquoi ce dernier semblait s’être figé, et me lançait un regard étrange, presque ennuyé.
« Guillaume ? c’est… » C’était le policier qui s’était chargé du dossier. Ils avaient fini, à force, par presque bien se connaître.
Je me fis le réflexion qu’il avait une voix ennuyée. Décidément.
« Ca c’est bien passé, les obsèques ? »
Je lui racontai, un peu, que ça avait été dur, très dur. Surtout la descente au caveau provisoire.
« J’imagine, oui… A ce propos… Comment dire… J’ai appelé le labo, pour leur dire que c’était vraiment urgent. Le procureur en a fait autant de son côté… »
Oh non…
« Tant et si bien qu’on est devenus une priorité. »
Non, non, non…
« Les résultats sont arrivés sur le bureau du procureur tout à l’heure. Il a signé l’autorisation de crémation à peu près à l’heure ou vous avez quitté le cimetière… »
Un silence lourd régnait.
« Je vous laisse appeler la famille. Bon courage. »
Nous prîmes congé.
Puis, je restai la, bête, à fixer le combiné.
Je devais expliquer à une veuve d’à peine trente ans qu’on lui avait infligé le caveau communal pour rien, et que tout serait à recommencer le surlendemain. La double peine, à deux heures près. Dans ces cas-la, bon courage pour trouver les mots. « Pas de chance » ne convient pas.
Et pourtant. Pas de chance.

Les textes sont écrits tant bien que mal par Guillaume Bailly.

Les graphismes, illustrations et la déco du blog sont l'oeuvre de Manu Rayot.

La peur

Tue, 17 Jan 2012 20:00:00 +0100

élicitations à tous les participants à la clôture du jour.
Il arrive qu’on me demande, après m’avoir pris un peu à part et avoir abaissé le son de sa voix, et jeté un regard à droite, à gauche, et autres précautions que l’on prend lorsqu’on a l’impression que ce que l’on va dire peut susciter la moquerie, ou du moins une légère ironie, et, au passage, je ne vous dirai pas qui est ce on dont je parle, puisque ce vocable regroupe plusieurs personnes, dont certains et certaines ont peut être un passé de délinquant violent ou des antécédents psychiatriques que j’ignore, et puis c’est pas beau de cafter, déjà, d’ailleurs, plutôt que de vous livrer à une curiosité malsaine, essayez plutôt de vous souvenir du début de ma phrase, s’il m’arrive d’avoir peur en présence des défunts dont j’ai la charge.
La réponse est simple, claire et définitive : non.
Je sent qu’elle ne vous satisfait pas, et que vous aimeriez que je l’étoffe, où alors est-ce un fantasme de ma part, une partie de moi souhaitant que vous souhaitiez que j’étoffe, afin de rendre ma réponse indispensable, et de sentir un bref instant gorgé d’une importance dont je me sent frustré le reste du temps ? Non plus.
Voyez vous, les défunts ont ceci de particulier que leur cœur ne bat plus, leurs poumons ne brassent plus d’air, ils sont définitivement, indubitablement, irrémédiablement morts, et par conséquent, incapables de se mouvoir ou d’agir de quelque façon que ce fût. Sinon, il est probable qu’ils se débattraient en hurlant au moment ou nous tentons de les enfermer dans leur cercueil, et ceci pourrait occasionner une gêne pour les présents. Bien sûr, il existe la possibilité de les frapper à coups redoublés sur le crâne à l’aide d’un objet contondant, mais c’est interdit, ça s’appelle une ‘’atteinte à l’intégrité de cadavres’’, et puis on risquerait de les blesser.
Je sais, vous allez me dire : la mafia ne se gêne pas, elle, pour enterrer des défunts qui hurlent et se débattent encore. Mais c’est parce qu’en fait, ils ne sont pas morts, ils sont bel et bien vivants. Ergo, la mafia n’est pas capable de faire la différence entre un cadavre bon à enterrer et un vivant bon à envoyer bosser à l’usine, donc, les mafieux sont un peu cons, et c’est pour ça qu’ils sont incapables d’exercer une profession honnête.
Oui, je viens de traiter la mafia de ramassis de crétins congénitaux. Même pas peur. De toute façon, comme ils sont intellectuellement limités, ils sont vraisemblablement incapables de comprendre la langue de Victor Hugo (et non pas de Molière, puisque comme nous l’avons vu, lors d’un précédent article, il y a longtemps sur ce blog, Molière était lui aussi un crétin, à peine bon à signer les pièces dont Corneille ne voulait pas).
J’ai l’impression d’être le chat de Schrodinger, après avoir insulté gravement tour à tour la Camorra et la Comédie Française en moins de dix ligne, je me sent autant mort que vivant. Non, non, laissez moi vivre, je suis trop jeune pour mourir, et puis, je ne peu pas partir sans avoir vu la fin de Docteur House ! Au passage, je me demande, entre le Parrain de Sicile et le vieux grabataire qui joue Arpagon depuis mai 68 à la Comédie… qui est le plus dangereux ?
Donc, non, je n’ai pas peur des morts.
Tenez, je vais vous raconter l’autre jour, c’était durant la tempête. Deux défunts reposaient à la maison funéraire. La pluie battait au carreau de mon bureau, formant des motifs abstraits en reflétant la lumière jaunâtre du néon, tandis que dehors régnait l’obscurité totale de l’hiver à la campagne. Sur le grand parking désert, nul véhicule, hormis ma Citroën C hdi 70 chevaux dont je suis vraiment enchanté, vous l’ais-je dis ? La prochaine voiture que j’achète, c’est la même, avec un moteur de 90, cette fois-ci, soyons fous, dans le même rouge vif qui lui sied si bien.
Note aux écrivains amateurs : voyez, les gars, la boulette ? Je plante un décor glacé et angoissant, et je foire tout avec une digression publicitaire même pas rémunérée. Ne faites pas comme moi. Soit vous écrivez de la grande littérature exigeante et maîtrisée, soit vous écrivez de la merde, mais à ce moment là, ayez au moins la décence de vous faire payer cher. Au passage, je dédie ce paragraphe à messieurs Musso et Levy. De rien, les gars, ça me fait plaisir.
Reprenons : la nuit était noire, le plus proche lampadaire se trouvait à un kilomètre, il faisait un temps de chien, et j’étais seul dans ce grand bâtiment désert avec deux cadavres. Que croyez vous qu’il arrivât ? Rien. A l’heure de la fermeture, je fis le tour du bâtiment pour en éteindre les lumières et les portes, j’allai dans les salons ou reposaient les morts pour allumer les petites veilleuses destinées à guider les visiteurs tardifs (et inexistants, mais bon), examinai soigneusement chaque cadavre afin d’y déceler quelque retouche de maquillage à y apporter, verrouillai fermement chaque huis menant vers l’extérieur, et enfin, sortit du bureau pour rentrer chez moi en sifflotant la ‘’chevauchée des Walkyries’’.
Je sais, je sais. Les hommes bombent le torse en pensant à mon courage, souhaitant secrètement pouvoir me serrer la main dans l’espoir que je les adoube virilement en le regardant droit dans lez yeux, d’égal à égal, les femmes soupirent tandis que leur intimité s’humidifie en réprimant des désirs inavouables et des rêves obscènes ou elles se livreraient à moi, mais franchement, rien de tout ça ne m’excite. Non, ce qui m’excite, c’est d’aller déposer mon salaire sur mon compte en banque. Et exagérer dans mes propos. Oui, exagérer, ça m’excite vraiment. Bref.
Une fois, j’ai eu la trouille. Une terreur irraisonnée, glaçante, je me rappelle encore mes mains tremblantes alors que je cherchai à enfoncer la clef dans la serrure. La vraie Terreur, avec le cœur qui bat la chamade, la sueur au coin des yeux, toute la panoplie, une vraie publicité pour Paranormal Actvity. J’avais été réveillé au milieu de la nuit, avec cette pensée obsédante, et mes confrères sauront de quoi je parle : « Ce putain d’avis d’obsèques, je l’ai bien faxé au journal ? »
Ceci dit, je m’y engage : si un jour je trouve une raison rationnelle d’avoir peur d’un cadavre, que sais-je, me rendre compte qu’il s’agit en réalité d’un vampire, d’un zombie, ou que je me trouve en présence de son fantôme, je ne manquerai pas de vous en tenir informé.
D’ici la, vous aurez le choix, lorsqu’un voyant, parapsychologue, médium ou autre escroc de cet acabit vous annoncera avoir un de vos êtres chers, et défunt, qui lui parle, de soit le traiter de voleur et de lui briser les genoux à coup de barre de fer comme le méritent ces sous hommes exploitant sans vergogne la douleur des la disparition d’un proche, soit de reconsidérer ce que vous pensez des morts : après tout le temps que j’ai passé avec eux, il n’y en a pas un seul qui m’ait adressé la parole. Pas un petit signe pas un bonjour, pas une carte postale de l’au delà. Rien.
Où alors, je terrifie le surnaturel. En tout cas, si j’ai croisé un jour un fantôme, quand j’étais là, il a fait le mort.

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Un problème de taille

Mon, 19 Dec 2011 10:00:00 +0100

élicitations à tous les participants à la clôture du jour.

Oh, hé, dites, on est lundi, vous savez ce qui se passe le lundi ? C’est la journée du courrier des lecteurs. Et j’ai oublié. Et il est un peu tard, j’ai la flemme, il fat froid, et je me suis acheté un Kinder surprise, il va falloir que je monte le petit jouet tout en mangeant le chocolat, sinon, c’est pas marrant.

Pour m’excuser, je vous narre la petite anecdote qui m’est arrivée au cimetière récemment. Remise d’urne, classique, efficace, une minute de silence, recueillement, avec l’urne posée sur la petite table au cimetière, avant l’inhumation.

Tout le monde se tait, religieusement, quoique ce fut civil, quand soudain, la veuve se tourne vers moi.

« Vous êtes sûr que c’est mon mari ? »

Ah oui, Madame, sûr et certain.

« Il y a le nom écrit dessus ? »

Je tourne l’urne , lui montre la petite étiquette, elle hoche la tête, l’air pensive. Non, il y a manifestement quelque chose qui la tracasse. C’est ce que lui dit son fils, qui la sent aussi préoccupée. « Il y a un problème, maman ?

- Ben, j’ai pas l’impression que c’est ton père
- Maman, le monsieur a déjà expliqué que c’est bien lui, que c’est sérieusement contrôlé, pourquoi tu dis ça ?
- Ben… En fait, je le voyais plus grand… »

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