élicitations à tous les participants à la clôture du jour.

(Pour ceux qui se demandent ce que je fichai en Lorraine hier matin, cet article est bien sûr une réédition)

Or donc, hier matin, me rendant à mon travail, je roulai sur l'autoroute à vitesse modérée. La circulation, en effet, manquait cruellement de fluidité, et je m'adonnai à mon sport favori : essayer de respecter le plus possible le code de la route.
Je l'ai déjà évoqué ici, mais mettez une voiture entre les mains du plus doux, du plus gentil et du plus humaniste Lorrain, et vous le transformerez en machine à tuer. Après presque deux ans d'observation de ce phénomène, j'en ai tiré la conclusion que l'autoroute, c'est la jungle : manger ou être mangé.
Tiens, je lance un défi : j'offre personnellement une caisse de whisky 24 ans d'âge à quiconque arrivera à s'engager sur l'autoroute au niveau de Messein, un jour de semaine à huit heure et demie du matin, et arrivera à Nancy en ayant réussi à garder constamment la distance de sécurité avec le véhicule qui le précède.
La distance de sécurité, en Lorraine, est un double piège. Devant, des véhicules passent leur temps à s'insérer dans cet espace libre, à la hussarde, sans clignotant.
Derrière, le chauffeur qui vous suit, empêché de se rabattre par le flux incessant arrivant de sa droite, grimace dans votre rétroviseur. Il klaxonne, fait des appels de phare. Songez, vous êtes un dangereux criminel : sur ce tronçon limité à 110 km heure, vous roulez à 110 km heure. L'autre vous colle tellement au pare-chocs que vous pouvez lui compter les caries.
Le fait que, si je freine, parce qu'un danger se présentai devant moi, par exemple, nous serions tous les deux certainement tués, ne semble pas troubler le moins du monde son cerveau dérangé. Simplement, ce qu'il voit, c'est un type qui ne roule pas assez vite, et qui laisse d'autres véhicules se mettre entre lui et sa destination. Pour le Lorrain, il n'est pas question de voir sur la route lui et d'autres usagers. Il y voit uniquement lui et une bande d'enculés de bâtards de merde qui le gênent.
Ce qui sauve la Lorraine du syndrome Los Angeles, c'est que les armes à feu ne sont pas en vente libre en France. J'en remercie Dieu chaque jour.
Si mon cœur ne flanche pas d’être menacé tous les matins et tous les soirs par des maniaques homicides armés de voitures, c'est probablement dans un accident que je trouverai la mort. Soucieux de m'éviter de partir trop jeune, j'ai encore plein de choses à faire, et ma fiancée piquerait une colère noire, en plus, j'ai tenté de faire de la prévention routière, en commençant par quelques collègues de travail soigneusement sélectionnés. Je leur ai parlé de sécurité routière, de respect de la loi et d'autrui, de prudence, d'accidentalité et des moyens de faire baisser son taux, je leur ai parlé de l'Homme et du droit à la vie pour tous.
Aujourd'hui, quand je rentre dans une pièce, toutes les conversations s'éteignent, les gens se mettent en cercle et murmurent en me jetant des regards en biais.
Donc, hier matin, je circulai sur l'autoroute. Je longeai une bretelle d'entrée, et j'étais quasiment au niveau de la borne verte, quand, surgissant de nulle part, me doublant par la droite et chevauchant les zébras pour venir se coller à moins d'un mètre de mon pare-chocs avant, une camionnette me flanqua une peur bleue. Je suis formel : un contrôle rétro machinal, dix secondes auparavant, ne m’indiquais aucune présence.
Elle disparu, petit point blanc à l'horizon, roulant au minimum à 150, mais avant, juste avant, après que j'aie relâché mon frein, j'ai pu lire distinctement ce qui y était inscrit. C'était une camionnette blanche , sur laquelle il y avait marqué "Donnez votre sang".