élicitations à tous les participants à la clôture du jour.

C'était le soir, une soirée calme menant à son terme une belle journée, et j'étais devant mon clavier, le heurt des touches rompant le silence de leur staccato, aux intentions qu'un esprit troublé eût pu supposer belliqueuses alors qu'elles n'étaient que vaines.

Un instant, je marquai une pose. Plus rien n'existait : un silence absolu tout autour, dans le vide infini. Les murs de la pièce s'étaient dissous dans le néant, mon corps devenait intangible, même mon esprit semblait s'oublier lui-même autour de ce qui semblait devenu son ultime raison d’être : je tenais une idée. Une idée qui deviendrait un texte. Déjà, je m'en était saisi. La retournant dans tous les sens, la disséquant, à la manière don un auteur dissèque une idée, non pas en y retirant des éléments, mais en les y ajoutant, en matérialisant sa structure trompeusement simple par l'ajout d'arguments, organisant la maelström dans un plan structuré, l'embellissant par des formules et qu'est-ce que c'est que ce putain de raffut ? Le téléphone. C'est un téléphone, en l’occurrence, mon téléphone.

« Monsieur B ? Bonjour, les assurances Trucmuche, est-ce que je peu vous demander ce que vous avez prévu pour vos proches si vous veniez à disparaître ? »

Après lui fait ma réponse habituelle, à savoir que je n'avais plus de proche depuis que je les avais trucidés avec une lime à ongle, et que pour souscrire une assurance, il fallait demander à mon curateur, le directeur d l'asile psychiatrique pour maniaques homicides dont j'étais sorti le matin même grâce à une erreur de procédure, je raccrochai sans dire au revoir.

Bon.

J'avais une idée, non ?

C'était quoi, déjà ?

...et merde.

Les textes sont écrits tant bien que mal par Guillaume Bailly.

Les graphismes, illustrations et la déco du blog sont l'oeuvre de Manu Rayot.

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